Tirar los dados.

La tristeza sólo es un estado más, un recuerdo de lo que nos importa, una fase que va y viene. No soy peor ahora ni mejor cuando os hago reír todo el tiempo. Siempre soy yo. A veces carne, a veces sombra, espejo transparente que se refleja en el poder de tus ojos. Caminaba por tus largas pestañas como un equilibrista sin palo, con la tranquilidad que sabía que debajo de mí había un mar de lágrimas que yo lloraría al caer. No me mataría pero el golpe dejaría marcas mucho tiempo. Y aquí estoy mirando las cicatrices, suplicando porque no se borren, por no poner en mi libro un capítulo más. Me da igual si es viaje o pesadilla, sólo quiero regresar o despertarme, que tus dientes me muerdan una vez más y saber que esa marca nunca abandonará mi piel. Porque fuiste hielo para mis demonios y no quiero volver a sentir verano sin el frío de tus pies. Ahora tu indiferencia quema, tus palabras sin sentimiento son lava para mis ojos y siento que me estoy quedando ciego y sin lazarillo. Pero esta tristeza siempre guarda dos dados en la manga y quizás cuando me veas… salga siete.

El sabor de tu melodía.

Y fuiste canción soñada,

mi tono de llamada,

melodía de despertador

que me sacaba una sonrisa.

Eras el tema de mi vida,

el soniquete que no se va

de la cabeza,

tocadiscos mental,

acorde perfecto y soñado.

Podías ser el estilo

que tú quisieras,

cada día uno e igual de bonito

que el anterior,

todos tus ritmos me hacían bailar.

Me hacías vivir las más bellas

baladas,

y follar con el heavy más puro.

Los grandes compositores

soñaban contigo,

pero eras partitura imposible

porque sólo te dejas tocar

cuando tú quieres.

Sonabas a veces

a canto de pájaros,

otras a lluvia,

y las menos a tormenta.

Me encantaba ponerme

los cascos entre tus piernas,

y descubrir a que saben las canciones.

Y ahora que estás lejos,

te recito de memoria,

porque podré escuchar otras canciones

pero nunca olvidas tu preferida.

Papá cuéntame por primera vez.

Papá cuéntame por primera vez qué es eso de la muerte, cómo fue vuestra primera conversación con apenas treinta, fue cruel o fue sincera? Esa hija de puta sin sentido, porque yo era demasiado pequeño para entender aquel silencio. Papá cuéntame por primera vez cómo es una cuenta atrás tan clara, por qué los demás vivimos como si esto nunca acabara. Me rodeo de inmortales y me siento perdido, los veo caminar, los veo sonreír, los veo confiados. Soy yo el único que le da los buenos días a la muerte cada mañana? Que prefiere empezar la conversación porque sé que ella tiene la última palabra. Papá cuéntame el secreto de esa fortaleza, estar en esa cama tumbado mirándole a la puta de la guadaña a los ojos, despidiéndote de todos con aquella sonrisa, empujando las últimas horas con aquella prisa.

Adiós magia.

Un día más me he despertado en blanco y negro, he vuelto a cerrar los ojos, los he apretado muy fuerte y he repetido tu nombre varias veces. Luego he mirado mi móvil para contrastar que la magia ya no existe, que la realidad una vez más me da los buenos días con una patada en la boca. Giro el contador de latidos del día, tas, tas, tas, comienza la marcha atrás. Jugaré a caminar por las horas sin pisar la línea de los minutos, con un poco de suerte el camino a la cama hoy será un poco más corto. He dejado de huir de los monstruos del pasado, para sentarme frente a ellos, con las piernas entrelazadas, las manos sujetando mi barbilla. Contadme otra vez mi historia que ya me la sé. Ese monstruo en forma de espejo me devuelve una imagen que ya no conozco, daría todo por verme  volver a brillar en tus ojos, porque el sol volviera a entrar por el hueco de tus dientes y llenarme de vida otra vez. El invierno es tan crudo y yo no puedo calentar mis manos sobre el fuego de tu estómago, mi pecho huyó de mí buscando tu espalda y ahora mi corazón se quedó sin coraza, aterido, herido… sabiendo que pronto va a morirse de frío. Y mandé tu paloma mensajera con un mensaje para mi alegría, pero ella no sabe tu dirección porque la criamos en nuestra cama y ni siquiera pudo salir por la ventana. Y me levanto y hago café, lo dejo en la habitación y me pongo a contar cara a la pared. Cuatro, tres, dos, uno…voy, me giro y todo sigue vacío, maldita infancia y fantasías de niño, ese juego siempre fue mi preferido. Porque al final siempre encontrabas lo que querías, todo acababa en risas, en cuestión de minutos las pérdidas se convertían en reencuentros. Ahora días, meses, de un juego cruel en el que no dejo de buscarte en cada esquina, de sobresaltos en caras parecidas, de ver como se para mi respiración cuando una larga melena entra por la puerta y se cruza en mi vida. Pero todo día tiene su fin, por hoy mi tristeza fichará sus horas de trabajo y se irá a la cama, con un poco de suerte Morfeo hoy será generoso y mañana me dejará recordar mis sueños, porque ahí siempre te encuentro la primera.